Nel silenzio sconfinato del Pacifico
tre aviatori caddero dal cielo,
e il mare li accolse senza parola.

Una zattera sottile
dondolava come un respiro fragile,
mentre il sole li bruciava
e la notte li avvolgeva di stelle lontane.

La fame strisciava lenta,
la sete diventava ferocia,
e il tempo si allungava come un’ombra infinita.

Eppure, tra loro, qualcosa cresceva:
una fiducia fatta di sguardi brevi,
di mani che dividono l’ultimo sorso,
di storie mormorate per restare uomini.

Giorno dopo giorno,
tempesta dopo tempesta,
si fecero compagni più che soldati,
fratelli più che naufraghi.

Il mare li spinse oltre mille miglia,
finché la terra apparve come un sogno
che non osavano più nominare.

Sbarcarono stanchi, consumati,
ma non piegati.

Perché avevano camminato
non contro l’oceano,
ma contro il sole,
e avevano vinto
restando insieme.

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